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Blues de botellas






 Se decanta el Azur en una coladera de plomo.

Por las manos blancas del hijo del Parnaso,

las bocas graves de la afición

gritan que la noche está muerta

pero esperan sorprenderse de un pez

y de un hombre moribundo.


En otro tiempo,

un viejo renuncia a la gloria triste de los cementerios,

traga la saliva amarga de la sinceridad

y abre al sol el click de la ventana.


Afuera,

los pájaros adormecidos ven crecer, a las lomas,

un castillo

donde los hombres

a causa del rayo

sus botellas reposan al silencio.





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